Solo digo

Cuando la realidad supera el dolor se convierte en drama.
Cuando lo absurdo supera a la realidad se convierte en comedia.
Cuando el aquí y ahora se desdibuja y se vuelve un muchas partes es porque la vida se ha convertido en una tragedia.

Ela ( de mis interiores)

La caprichosa, la que quiere hacer a su antojo, a esa nadie la quiere porque nadie la domina. La danzarina, la que escandaliza al resto, la torturadora de las buenas costumbres, la exhibicionista, la que de cueros es  su vestimenta, la que no se peina y deja su pelo al viento. A esa yo la extraño porque es libre, porque no le teme a los límites, solo choca con ellos cuando otro se la pone. El animalito salvaje que para comer solo necesita hambre, y para volar solo necesita girar, los pitos quien los necesita! son para los falsos los que tienen de verdad los pies en la tierra y no saben cómo salir del barro hundido. Pero los que caminan por el aire solo necesitan respirar, cerrar los ojos un momento y fluir, y bajar, y subir, y no detenerse.

No sean envidiosos solo porque no pueden, cada uno es como es, no como quiere ser.

El olor a rosas

Se le podrá echar tierra, para con el tiempo convertirse en barro cuando la humedad del roció suave y tibio se mezcle con ella; y el calor del sol ayude a endurecerla.

Pero no te equivoques, no se hará un roca que tapie su salida, en aquel mausoleo. A ratos, vendrán los años seco que quebrajaran su cerradura y permitirá que un breve aroma salga desde dentro.

A rosas, que con los años han olvidado a que huelen, pero siguen existiendo, olerán como otra, pero olerán. Las espinas ya no provocan heridas tan profundas, pero no desapareen.

Las leyes del universo son más fuertes que nuestro deseos,  si no fuimos valientes ya no importa, tienen paciencia. Esperaran otro década más si es necesario para que la historia se complete.

Persistirán hasta que estemos cansados de luchar, de ser coherentes, de ser sensatos y caerán sobre nosotros para hacer sus designios, nada se puede contra ellos, eso me han dicho mis vidas pasadas.

Orgullo, maldita palabra sagrada, que no te permite perder lo poseído, para alcanzar lo perdido. Dejar de ser para convertirte en lo que no se es, a riego de ser un gusano que repta. Sucumbida por la atracción, de los iguales, de los opuestos, de los depredadores.

En el fondo, débil, egoísta, carnal. Al final vence la comodidad, el saberse querida, el asegurar el futuro. Tu ser no esta a la venta, no confías en esas manos.

Y el chiste de moda, el reencuentro, el saberse superada, traspasada por sobre lo vivido parece ser la música que escuchan mis oídos. Pero solo dame un rato de  silencio y el olor a rosas se repone, aparece.

Pasos

Dicen que estoy bien, en una noche estrellada, en cambio yo estoy contigo.

Que voy de viaje, de regreso a casa, y sin embargo yo por la calle con paso de prisa por encontrarte.

Dicen que les falle, que no llegue a la cita. Y yo en cambio sin un recuerdo de aquella vez, pero esperando la nuestra.

Camino y salto al mismo tiempo. Me lavo la cara mientras te escribo estas líneas.

Vidas entrelazadas le llaman, yo le llamo una soberana estupidez.

La locura comienza cuando terminan tus conocimiento, tus delimitado interés por la vida..

Sé que camino y danzo, que cocino y estudio. Pero, ¿y qué se le va hacer?

Como una flor con el doble de pétalos, que luchan por aparecer, así están esas vidas que se atropellan, que quieren la atención.

Esa extraña mirada

Esa extraña mirada con que lo ves todo, no es la misma que tiene el resto de los mortales. Ellos, los otros, ven aquello y lo otro de una manera compaginada, comprimida, planificada o por último sencilla, sin preguntarse los por qué.

Tu mirada a ratos hiere, como duelen las verdades haciendo un surco en el orgullo haciendo sangrar lágrimas de desconsuelos y de conciencia de soledad en este devenir embriagador y nauseabundo.

¿Por qué te has presentado ante mi?¿ a caso lo necesitaba?¿ requería ser desvestida una y otra vez, hasta que mi piel quedara sin sus bellos y poros?

Dímelo tú, esta vez yo no tengo la respuesta ya se me han acabado. He recorrido el mundo preguntando, contestando y la saliva junto a las palabras se han ido. Las pocas que tenia las he puesto en algunos papeles que nunca publicaré.

¿Serás capaz de contestar, de buscar entre los escombros de tus pisadas aquellos momentos? ¿te darás permiso, te permitirás esta vez pensar en mi, y no en ti? ¿dejarás de lado ese nuevo futuro ya construido?

Creo que nuevamente no se escuchará nada padre, que lástima, que pena siento por ti y por mi, una y otra vez. La herida no se cierra, el dolor permanece, las preguntas quedan sin contestar, sin encontrar las palabras adecuadas, para explicar lo sucedido, lo acontecido, lo humillado, lo fantaseado.

No, querido, no, no será como quieres esta vez sino como yo lo quiero. Todo o nada. Abrigo o desconsuelo. Nada a medias.

Dime ¿me vendrás ver? ¿cruzarás la línea imaginaria del tiempo y del espacio y estarás conmigo? ¿me abrazarás como se hace con un viejo amigo? ¿o me tratarás con indiferencia?

¿Para qué quiero yo unos minutos, para guardar el llanto de la pena de no verte? Lo siento no me sirve. No gastes energía, coraje porque de eso se necesita bastante y tú no lo tienes.

¿Has venido a verme, has hecho el intento? ¿has tomado tu auto con rumbo desconocido hacia mi?

Tu mirada, tu bella mirada color madera, profunda como un mar nuevo de un color distinto, a tierra. A ese lugar que se extraña sin haberlo conocido, como a casa. Como un padre y una madre protectora de este mundo desgarrado, como el abrazo del dios eterno.

Y ahí, desnuda, sin abrigo se queda una.

De los pesimistas a los positivos

Los pesimistas y los positivos nos diferenciamos en la forma de enfrentar al mundo, sin embargo compartimos la visión de éste, de la sensación que nos queda al ver como funciona todo . En el fondo ambos estamos conscientes de estar viviendo en una realidad que no es fácil, es bruta, ruda, injusta, imprecisa y por sobre todo ostil, lo que hace que no esperemos nada de él. Y en este estado de desesperanza surge la postura, la metodología para sobrevivir.

Ambos nos encontramos en los extremos, pero al mismo tiempo en el mismo lado. En el lugar contrario del inconciente del que vive y pisa en este mundo creyendo que sólo es como debe ser ¿por qué cuestionárselo?, ¿para qué tomar alguna postura si ya esta todo dado? No me molesta que existan seres así, es tan sólo que no puedo entenderlos.

¿Cuándo deje de ser positiva para convertirme en pesimista? No lo sé, pero sospecho que tan sólo fue un disfraz que use un tiempo, que de tanto desapego, de tanta frustración no quedaba más que recibir con el mejor de los ánimos lo que fuera, lo que llegaba, que ya daba lo mismo. Algo, ya era algo.

Lo que sorprende ahora es que ellos y nosotros, nos transformemos en un nosotros que lo hace estar unos centímetros menos solos, que el mal de muchos sea consuelo de pocos.

El primer observador

El primer observador de una obra de artes o de toda expresión artística es el mismo creador y se produce en el mismo momento de la creación, o mejor dicho en el el instante siguiente. Entrar en los recovecos de la gestación de una expresión implica dejarse guiar por el instinto sin un gran manejo de la situación, sin embargo luego el artista hace un alto en el camino, baja la mirada, da un paso hacia atrás y mira su obra desde una ubicación distante a su obra y la aprecia como un observador anónimo juzgándo donde require más trabajo o si ya esta terminada. Este acto implica un vista general de la obra, evaluando el equilibrio total, a diferencia de la creación en que se trabaja con lo mínimo, con el detalle.